Proyecto artístico de Oleg Pospelov

Hay dos formas fiables de conocer el mundo: la científica y la artística, la racional y la irracional. Cada una es buena a su manera. La primera forma es más precisa, pero requiere enormes esfuerzos, conocimientos y medios. La segunda es accesible a todos, incluso a un niño. Dibujando, el niño aprende la naturaleza y las propiedades del objeto representado: el cielo debe ser azul, el sol es redondo y el gato tiene cuatro patas.

El gran filósofo, matemático y lógico Gottfried Leibniz en el siglo XVII sugirió que el mundo que nos rodea puede ser descrito de una manera matemática, y en consecuencia, para entenderlo. Y en algunos aspectos tenía razón: ya en el siglo XX el hombre ha conseguido recrear el mundo de forma bastante convincente, simularlo con ayuda de las tecnologías informáticas. Sin embargo, estas simulaciones están todavía tan lejos de la comprensión del mundo como las pinturas rupestres de los primeros hombres lo están de la animación 3D moderna. El pensamiento filosófico del siglo XX llegó a la conclusión de que un modelo matemático es incapaz de describir el mundo, el mundo es incognoscible. Reproduciendo la realidad, creamos una ilusión, pero seguimos sin entender cómo funciona este mundo, no comprendemos la naturaleza del universo que nos rodea - una imagen creada en un ordenador ya no se distingue de una fotografía, pero un algoritmo que describa con precisión el comportamiento de los fotones no responde a la pregunta: “¿Qué es la luz?”.

Gottfried Wilhelm von Leibniz
Filósofo, matemático y lógico
1646-1716

El sistema binario de cálculo propuesto por Leibniz se utiliza actualmente en todos los ordenadores modernos.

¿Cuánto nos falta para comprender el mundo? Y qué podemos hacer para acercarnos a responder a las preguntas “¿Qué es el universo?”, “¿Qué soy yo?”, “¿Qué es la conciencia?”. Parece que nada. Me temo que la generación que vive ahora nunca conocerá las respuestas a estas preguntas. Es triste, pero aún nos queda el segundo método de investigación: el irracional. ¿Y si combinamos ambos métodos, especulativamente, al menos en el nivel de los símbolos?


Hace algún tiempo, mi mujer Anastasia encontró en un rastro un libro de consulta de la edición de 1945 “Logaritmos vulgares” (Logaritmos simples) con tablas logarítmicas de números del 1 al 20 000. Se trata de un artefacto del pasado: estos libros ya no se utilizan porque cientos de páginas de ediciones similares caben en una calculadora de un teléfono móvil. El producto analógico ya no tiene sentido, ha sido sustituido por los ceros y unos de Leibniz, las tablas de papel han pasado a otra dimensión: la digital. Un símbolo de la racionalidad que había perdido su valor aplicado, tirado a la basura, encontrado por alguien, luego puesto en el rastro por un anciano de barba gris por un euro... estaba en mis manos. La odisea de 78 años había terminado.
A juzgar por el sello del título, el libro se compró en la librería Curbelo de La Laguna. El libro ha tenido al menos un dueño: su letra, rápida y limpia, aparece en muchos sitios: cálculos, notas, a veces los nombres de las tablas que el cajista olvidó colocar, un detalle muy bonito. La belleza de la antigua maquetación manual, el olor a papel viejo mezclado con la textura rítmica de los números y los marcos de las tablas - de repente quise capturarlo, multiplicarlo, extraerlo - ¿de qué serviría que el libro se empolvara en mi estantería, quién lo vería?



Así es como surgió la idea de la serie de linograbados impresos en las páginas de este manual: una combinación visual de datos matemáticos previsibles, calibrados y ordenados, y un producto irracional de mi mente -no puedo llamarlo de otra manera-, fue improvisación, corté sin ningún boceto, mi mano fue donde la guió el cortador. No planifiqué nada, no quería representar nada. A veces el dibujo parece tela, a veces hojas, hierba, fibras musculares, materia orgánica, flujo de agua, viento. Se combina con las páginas de un libro de referencia para formar un nuevo dibujo: aparecen acentos, sombras, los marcos de las mesas limitan la textura irracional del grabado, lo cortan, lo dividen, discuten con él. Lo racional y lo irracional se combinan y surgen nuevos significados.

Normalmente, un linograbado es una copia exacta de lo que está tallado en la tabla, pero en este caso cada lámina es única e irrepetible, tan única como cada página de un libro. Hay un total de 8 linograbados en la serie “Logaritmos vulgares”, cada uno con una tirada de no más de 10-15 ejemplares. No sé si imprimiré más de la serie - teóricamente es posible, estas guías se publicaron en ediciones enormes y no sería difícil encontrar una de ellas. Pero la primera parte de este proyecto está cerrada: ya no quedan hojas con tablas.




art by oleg pospelov
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