Del 27 de agosto al 27 de septiembre de 2026, el Centro de Arte La Recova (Sala L) de Santa Cruz de Tenerife acogerá la exposición individual de Oleg Pospelov «Colección Sentimental». El proyecto está organizado con el apoyo del Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife y el Organismo Autónomo de Cultura.

La muestra reúne más de 130 obras creadas entre 2023 y 2026. El espacio de la sala integra tanto piezas individuales como cuatro amplias series gráficas.
Las obras expuestas están realizadas en técnica mixta, combinando obra gráfica de autor, linograbado, monotipia acrílica y aplicación manual de pan de oro. «Colección Sentimental» es una exploración de la memoria y del contexto local a través del diálogo entre la gráfica abstracta y el material impreso encontrado en los rastros de la isla.

La exposición reúne cuatro series gráficas creadas en la intersección del arte gráfico impreso, la estampación manual y el trabajo con papel vintage. El artista transforma artefactos del pasado —páginas de un manual de mecanografía de los años 50 y revistas de hogar de mediados del siglo XX— en el soporte físico para un nuevo lenguaje abstracto.

La superposición de la gráfica rotunda del linograbado y la textura fluida de la monotipia acrílica sobre el texto impreso histórico genera efectos de palimpsesto y archivo visual. Es un intento de fijar el tiempo fugaz, explorar las relaciones de causa y efecto de la forma y reunir un registro personal de estados visuales: desde un centenar de variaciones de una sola estampa hasta una amplia colección de miniaturas.

Sobre el proyecto

Mi hija tenía una colección muy extraña cuando tenía 6 o 7 años. Trozos de papel, cupones de la compra arrugados, guantes desechables del supermercado, vasos de cartón de las palomitas del cine, servilletas de los cafés, piedras indistinguibles de cada viaje a la playa, hojas y palos de cada paseo por el bosque.
Y un sinfín de artefactos por el estilo. Tirar basura descarada —en opinión de un adulto— no estaba permitido. Las cosas repetitivas eran únicas y especiales para ella. Curiosamente, en algún momento este almacenamiento de todo lo intrascendente llegó al absurdo —había un olor sospechoso en el cuarto de los niños: resultó que la memoria también se honraba con trozos de comida sin comer— migas de tartas, manzana mordida, palomitas arrugadas. Para esta parte de la colección, tuvimos que buscar otro formato de almacenamiento: las fotos. Y nuestras galerías telefónicas se llenaron de bodegones.
La colección, o más bien anticolección, de mi hija era a la vez sentimental y dura: no eran cosas “memorables” cuya belleza curtida acabaría adquiriendo valor nostálgico, sino cosas condenadas al olvido, impersonales, innecesarias, accidentales. El tipo de cosas que son la mayoría de las personas.
Se cree que a esta edad los niños empiezan a darse cuenta de la finitud de la existencia, de la no eternidad de todas las cosas. Probablemente, este guardar lo insignificante era para ella una forma de luchar contra el miedo en ese momento. El miedo a que todo lo que ves desaparezca un día para siempre. Es una etapa importante y necesaria del crecimiento por la que hay que pasar. Y lo ideal es aceptar la idea de la finitud de la vida y encontrar otros significados y valores. En aquel momento, esta colección, es decir, lo que vi en ella, me encantó y me causó simpatía al mismo tiempo. Ni que decir tiene que uno tiene que pasar por cosas así muchas veces en la vida. Las crisis personales son ecos y repeticiones de aquel primer encuentro con las propias limitaciones y la impotencia frente a la injusticia del orden mundial.
Y en los cuatro últimos años, lo que ha estado ocurriendo en el mundo me ha devuelto —a ese estado inicial de impotencia infantil ante el absurdo y la crueldad de lo que es más fuerte que tú.
De un modo extraño, estas dolorosas experiencias acabaron por devolverme a mis raíces, a mis antiguas formas “infantiles” de luchar contra ellas: a la creatividad. Porque lo único que podemos hacer para contrarrestar el caos y la destrucción es crear. Empecé a dibujar como en mi infancia —sin mirar atrás ni reflexionar— durante horas, dibujando no algo concreto, sino simplemente dibujando —para ser, para estar en el estado de dibujar. Sumergirse en ello. Poco a poco, el conjunto de herramientas y técnicas empezó a ampliarse: collage, experimentos químicos (¡otra pasión de la infancia!), interacción de colores y papel, con cualquier cosa. La condición principal es que esta interacción dé lugar a un nuevo significado, a una nueva historia.
Yodo, tinta, pompas de jabón, pegamento, óxido: elementos aleatorios, no del todo independientes, como los de la colección de mi hija. Individualmente y por sí mismos, en el mejor de los casos cumplen su simple función, un propósito sencillo alejado del arte. Sin embargo, dio la casualidad de que la búsqueda de mi propio lenguaje me condujo a ellos. Porque resulta que sigo negándome a aceptar la idea de la finitud de la existencia si ello significa humildad y la toma de conciencia de los límites y fronteras de lo posible. Porque esa humildad significa dividir todas las cosas en importantes y no importantes, útiles e inútiles, valiosas y basura. Y eso sería demasiado fácil, ¿no?
Creo que todo lo que recuerdas, lo que sientes, lo que notas y lo que no notas  —especialmente lo que no notas— es importante. Cada minuto de tiempo es importante; no tiene precio. A menudo hablamos de él con pesar mecánico. En efecto, qué le vamos a hacer: en el juego del tiempo todos perderemos.

Pero, afortunadamente, la lucha no es la única manera de existir. Ensamblar un nuevo patrón a partir de fragmentos del pasado y del presente, del pasado y de lo inédito, es mi forma de expresar la insondable complejidad de este mundo y de captar la belleza que ayuda a que esa complejidad perdure.

Instalación interactiva: «Su colección sentimental»

En el espacio de la exposición se exhiben dos cajas tipográficas: antiguos cajones de madera donde se guardaban los tipos de plomo para la imprenta. Pero ahora, en lugar de letras, albergan elementos de una escritura completamente diferente. En la primera caja se despliega mi propia colección sentimental: objetos cotidianos y silenciosos testimonios de la historia de mi familia. Al igual que en la «anticolección» infantil de mi hija, estas piezas carecen de valor de mercado, pero retienen aquello que se nos escapa: la memoria. Con estos fragmentos de la vida cotidiana se componen las letras de nuestro destino.
La segunda caja está reservada para usted. Le invito a convertirse en coautor de la exposición: componga con sus propios objetos personales una colección sentimental y compártala con sus amigos y los visitantes de la sala. La segunda vitrina es un instrumento de comunicación con los espectadores que se puede utilizar de formas muy diversas. Por ejemplo, reuniendo una composición de objetos significativos, se puede pedir matrimonio, felicitar un cumpleaños o pedir perdón. No se trata solo de un gesto autobiográfico, sino de un diálogo con una persona o un grupo de personas importantes para ti.

Formato y participación: La sesión se plantea como un diálogo íntimo y una pequeña exposición personal. Tras el encuentro, la instalación se puede desmontar o dejar expuesta en la caja hasta el siguiente participante, firmando su nombre en la cartela. Para participar es necesaria la inscripción previa.

Nota: Si decide dejar sus objetos expuestos, le rogamos no incluir piezas de valor. La administración de la exposición no se hace responsable de la pérdida de los objetos; el seguro cubre exclusivamente las pinturas.